Pour son soixante-dixième anniversaire, ma mère a subi une réduction mammaire. À son retour à la maison, papa avait retiré tous les miroirs de leur chambre.
Pendant la majeure partie de ma vie, j’ai vu maman souffrir de maux de dos. À soixante ans, rester debout devant le plan de travail de la cuisine lui faisait mal. À soixante-huit ans, trouver un soutien-gorge confortable relevait du parcours du combattant.
Alors, pour ses soixante-dix ans, elle a enfin pensé à elle.
Elle a opté pour une réduction mammaire.
Papa détestait cette idée.
« Tu es parfaite telle que tu es », lui répétait-il sans cesse.
Mais maman ne cherchait pas à paraître plus jeune. Elle ne courait pas après la beauté.
« Je veux juste passer le temps qu’il me reste sans souffrir. »
L’opération s’est bien passée. Deux jours plus tard, je l’ai ramenée chez elle.
Papa nous attendait.
Dès qu’elle est entrée dans la chambre, maman s’est figée.
L’immense miroir au-dessus de la commode avait disparu.
Tout comme le miroir en pied à côté du placard.
Même le petit miroir de coiffeuse qu’elle possédait depuis la vingtaine s’était volatilisé.
« Brad ? » a-t-elle murmuré.
Papa est apparu dans l’encadrement de la porte.
Maman a esquissé un rire nerveux. « Qu’est-ce que tu as fait ? »
« Tu ne devrais pas regarder pour l’instant. »
« Le chirurgien m’avait déjà prévenue pour le gonflement. »
Papa a secoué lentement la tête.
« Ce n’est pas à cause du gonflement. »
Il y avait quelque chose dans sa voix qui m’a noué l’estomac.
Le sourire de maman s’est effacé.
« Qu’est-ce que tu me caches ? »
Papa a croisé mon regard, puis celui de maman.
« Ton chirurgien a appelé pendant que tu dormais. »
« Pourquoi t’aurait-il appelé, toi ? » ai-je demandé.
Papa n’a rien dit.
Au lieu de cela, il s’est dirigé vers le placard et en a sorti une vieille boîte à chaussures que je n’avais jamais vue auparavant.
Maman l’a fixée du regard.
« Où as-tu trouvé ça ? »
Papa a soulevé le couvercle.
À l’intérieur se trouvait une vieille photographie, posée face contre fond.
Maman a tendu la main vers elle.
Avant que ses doigts ne puissent la toucher, la sonnette a retenti.
Puis, trois coups secs ont frappé à la porte.
Papa s’est figé. Je l’ai regardé.
« Qui est-ce ? »
Personne n’a répondu.
On a frappé de nouveau, plus fort cette fois.
Je suis descendu lentement et j’ai ouvert la porte.
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Quand j’ai ouvert la porte, un homme âgé se tenait sur le seuil, serrant une pochette en cuir contre sa poitrine.
« C’est bien ici que vit Eleanor ? » a-t-il demandé.
Maman est apparue derrière moi.
Elle a pâli instantanément.
Elle le connaissait.
« Thomas… »
Papa a dévalé l’escalier.
« Ferme la porte », a-t-il murmuré.
Mais il était trop tard.
Thomas est entré et a regardé Maman, les larmes aux yeux.
« Je suis désolé », a-t-il dit. « Tu aurais dû connaître la vérité il y a des années. »
Maman a fixé Papa.
« De quoi parle-t-il ? »
Les mains de Papa se sont mises à trembler.
Thomas a ouvert la pochette et en a sorti une photographie.
C’était la même photo que celle trouvée dans la boîte à chaussures.
Maman l’a prise.
Le souffle lui a manqué.
On la voyait à vingt-cinq ans, debout aux côtés de Thomas.
Au dos, il y avait une date… et un nom.
Son nom à elle.
Puis Thomas a prononcé les mots qui ont tout changé.
« Tu n’as pas subi d’opération de réduction mammaire parce que ton chirurgien craignait un gonflement. »
Maman a regardé Papa.
« Alors, pourquoi ? »
Papa a fini par craquer.
« Parce que le chirurgien a découvert quelque chose pendant l’opération. »
Un silence pesant s’est installé.
« Il a trouvé une vieille cicatrice chirurgicale », a poursuivi Papa. « Une cicatrice qui ne provenait pas de cette opération-là. »
Les yeux de Maman se sont écarquillés.
Thomas s’est approché.
« Ton dossier médical a été modifié, Eleanor. Quelqu’un voulait effacer ton passé. »
Maman a regardé à nouveau la photographie.
Soudain, elle s’est souvenue.
Une chambre d’hôpital.
Un nouveau-né qui pleurait.
Un bébé qu’on lui avait dit mort-né.
Ses jambes ont flanché.
Papa l’a rattrapée.
Thomas a murmuré : « Ton bébé n’est pas mort. »
Maman a levé les yeux, en larmes.
« Il a survécu. »
Papa a caché son visage dans ses mains. « Et nous avons passé cinquante ans à essayer de le retrouver. »
Maman fixa la photographie une dernière fois.
Puis la porte s’ouvrit derrière nous.
Un homme se tenait là.
Il lui ressemblait trait pour trait.
