Tout le monde à l’école avait remarqué la petite fille qui peinait sous le poids de cheveux lui descendant bien au-dessous des genoux. Mais personne ne comprenait vraiment son père.
Ma fille est dans la même classe que Goldie, la fillette aux cheveux d’une longueur incroyable. Son père ne manque jamais une activité scolaire. Il arrive directement du travail, apporte un petit miroir depuis sa voiture, l’installe dans le couloir et lui coiffe soigneusement les cheveux lui-même.
Tresses collées. Rubans. Barrettes. Il prend son temps. Et, on ne sait comment, à la fin de la soirée, pas une seule mèche ne dépasse.
La moitié des parents fondent devant ce spectacle.
« Regardez ce papa. Tous les hommes ne savent même pas faire une tresse. »
Mais chaque fois que je les observais, je ressentais autre chose.
Car la question n’était pas de savoir si ses cheveux étaient beaux.
C’était le fait qu’elle en souffrait.
La tresse s’accrochait au dossier de sa chaise. Pendant le cours de sport, elle la tenait d’une main pour pouvoir bouger. Une fois, à la cantine, je l’ai vue rassembler toute la masse de ses cheveux dans son poing, rien que pour pouvoir se pencher sur son assiette.
Elle avait neuf ans.
Et je suis mère.
Alors, chaque fois que je voyais cela, une question me revenait sans cesse : pourquoi ?
Lors du spectacle de l’école, nous attendions dans le couloir l’ouverture des portes. Son père se tenait près de la fenêtre et lui faisait ses tresses, comme d’habitude.
Une fois la coiffure terminée, elle a couru rejoindre les filles déjà en costume.
C’est alors qu’une mère a fini par dire tout haut ce que beaucoup d’entre nous pensions tout bas.
« Quelqu’un aurait dû emmener cette enfant chez un vrai coiffeur il y a des années. »
Il a ramassé ses barrettes en silence.
« Merci. On se débrouille. »
« Ce n’est pas la question, a-t-elle répondu. Regardez-la. Elle porte ça comme un sac à dos. »
Une autre mère a renchéri : « On voit bien qu’elle n’est pas à l’aise. Ce n’est plus de l’amour paternel, ça. C’est autre chose. »
Puis, quelqu’un a pris la parole, d’une voix plus douce. « Peut-être que c’est toi qui n’arrives pas à tourner la page… et c’est elle qui en paie le prix. »
C’est alors qu’il s’est enfin redressé.
Et nous avons réalisé que Goldie était revenue.
Elle se tenait derrière nous.
Elle a fendu la foule et s’est placée devant son père.
« Ne parle pas comme ça à mon père », a-t-elle dit.
Sa voix s’est faite plus douce.
Pourtant, tout le monde dans le couloir l’a entendue.
« Il pleure quand il les brosse. Je lui ai demandé de les couper. Il a dit qu’il fallait attendre que j’aie dix-sept ans. »
Et pour la première fois, ce père si fort et patient a semblé vaciller.
Plus personne n’a dit un mot.
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Pendant quelques secondes, un silence absolu a régné dans le couloir.
Goldie a levé les yeux vers son père. Il tenait toujours la petite boîte d’épingles, mais ses doigts avaient cessé de bouger.
« Papa », a-t-elle murmuré, « tu n’es plus obligé de faire ça. »
Il l’a regardée comme si ces mots avaient touché quelque chose au plus profond de lui.
« Je sais », a-t-il dit doucement. « Je voulais juste tenir ma promesse. »
« Quelle promesse ? »
Il a dégluti avec difficulté.
« Celle que j’ai faite à ta mère. »
C’était la première fois que nous l’entendions parler d’elle.
Il s’est assis sur le banc, et Goldie s’est installée à ses côtés.
« Elle adorait tes cheveux », a-t-il dit. « Quand tu étais petite, elle les brossait tous les soirs. Elle m’avait dit de ne jamais les couper, sauf si tu le voulais. Après sa mort, j’ai continué à les brosser parce que… » Sa voix s’est brisée. « Parce que, pendant quelques minutes chaque soir, j’avais l’impression qu’elle était encore là. »
Goldie a pris sa main.
« Je ne veux pas que tu la perdes, papa », a-t-elle murmuré. « Mais tu n’es pas obligé de la garder dans mes cheveux. »
Il a fermé les yeux.
Puis il a hoché la tête.
Le lendemain matin, ils sont allés ensemble chez le coiffeur. Goldie est revenue à l’école avec les cheveux coupés juste en dessous des épaules.
Elle semblait plus légère. Plus libre.
Et quand son père est venu la chercher cet après-midi-là, elle a couru se jeter dans ses bras.
Il l’a serrée fort contre lui.
Puis, les larmes aux yeux, il a souri et a dit : « Ta mère t’aurait aimée comme ça, elle aussi. »
Et, d’une certaine manière, cela a suffi.
