À l’instant même où les roues avant du fauteuil roulant dérapèrent sur le rebord rocheux, Eleanor Grant comprit que Victoria avait voulu que cela arrive.
Une pluie froide lui fouetta le visage tandis que l’Atlantique se soulevait en contrebas. Les falaises de Bar Harbor, dans le Maine, se dressaient telles des couteaux acérés, indifférentes aux cris humains.
Le fauteuil bascula une fois, puis se détacha de la boue.
Alors qu’Eleanor plongeait vers la mer noire, le vent hurla à ses oreilles, mais la peur ne vint jamais. Seule la clarté apparut. Son défunt mari, Charles, l’avait préparée à ce moment.
Au-dessus, une silhouette sombre se tenait immobile. Le manteau de Victoria claqua sous le vent de la tempête. Elle ne baissa même pas les yeux.
L’impact coupa le souffle à Eleanor. L’eau glacée se referma sur elle comme du verre, la douleur la transperçant jusqu’aux nerfs.
Puis, à travers le grondement des vagues, les mots de Charles résonnèrent dans son esprit :
« Si jamais tu es en danger, appuie sur le bouton argenté sous l’accoudoir. Fais-moi confiance.»
Son pouce tremblant le trouva. Un bourdonnement mécanique résonna sous sa paume, puis un sifflement.
Des airbags dissimulés se gonflèrent, transformant le fauteuil défoncé en un radeau rudimentaire mais flottant. Ce n’était pas élégant, mais c’était la vie.
Loin au-dessus, Victoria composait probablement déjà le 911, la voix tremblante :
« C’était un accident ! J’ai essayé de l’arrêter !»
Un léger clic retentit dans l’écouteur d’Eleanor. Puis, à travers les parasites, la voix enregistrée de Charles :
« Ellie, si tu entends ça, la balise est active. Accroche-toi.»
À des kilomètres à l’intérieur des terres, l’inspecteur Samuel Pierce était assis en face de Victoria Grant, écoutant son récit larmoyant de la « terrible tragédie ». Quelque chose dans sa voix sonnait creux. Il avait déjà vu des deuils s’exercer.
À mi-chemin de ses notes, sa radio crépita.
« Dépêche à Pierce — Signal Code Oméga activé. Le GPS correspond au domaine Grant. Je répète, la balise d’Eleanor Grant est active.»
Pierce se figea. Les yeux maquillés de mascara de Victoria s’écarquillèrent, mais pas de chagrin.
« Madame Grant », dit-il doucement, « vous dites que son fauteuil roulant vient de… tomber de la falaise ?»
« Oui », souffla-t-elle trop vite. « Le sol était glissant. Je… je n’arrivais pas à la joindre.»
Son téléphone vibra de nouveau :
SUIVI EN DIRECT — E. GRANT — SIGNAL ACTIF.
Le point clignotant se déplaça vers le large.
Pierce se leva. « Excusez-moi, Madame. Restez ici.»
Lorsque la porte se referma, les tremblements de Victoria cessèrent. Elle sortit son téléphone et envoya un simple SMS :
Elle n’était pas censée survivre.
À l’aube, un hélicoptère de secours traversa le brouillard.
« Voilà ! Sur l’eau !» cria un médecin.
Ils hissèrent Eleanor à bord, à moitié gelée, pâle, serrant l’airbag orange. Ses lèvres remuèrent à peine.
« Dites à l’inspecteur Pierce… », murmura-t-elle. « Charles avait raison.»
À l’hôpital, elle raconta tout.
Comment, après la mort de Charles, Victoria était venue « pour aider ».
Comment sa succession, valant des millions, reviendrait entièrement à Eleanor si Victoria se remariait.
Et comment, un par un, les « accidents » commencèrent : rampes mal fixées, pilules égarées, et maintenant… la falaise.
Pierce écouta sans interruption. Chaque mot correspondait à l’énigme qu’il avait déjà commencé à entrevoir.
Lorsque les policiers fouillèrent le manoir des Grant, ils trouvèrent des bottes boueuses correspondant à des empreintes de pas au bord de la falaise.
Le téléphone de Victoria contenait le message accablant.
Et le pire, caché dans l’ancien atelier de Charles, se trouvait un enregistrement de sécurité.
La vidéo montrait Victoria, le visage illuminé par la foudre, poussant son fauteuil roulant tandis que le tonnerre grondait sur la baie.
Dans la salle d’interrogatoire, Pierce lui présenta les preuves.
« Vous ne pensiez pas qu’elle s’en sortirait vivante », dit-il.
Victoria fixa la vitre. « Elle n’était pas censée s’en sortir.»
Pierce ne bougea pas. « Mais elle a bougé. Et elle parle.»
Sa voix se brisa. « Vous la prenez pour une sainte ? Cette femme contrôlait tout : chaque centime, chaque choix ! Je voulais juste retrouver ma vie !»
L’enregistreur capta chaque mot.
Des semaines plus tard, la salle d’audience résonnait de murmures concernant le « meurtre en fauteuil roulant ».
Victoria était pâle dans son tailleur gris, le glamour disparu. De l’autre côté de l’allée, Eleanor s’avançait dans un fauteuil neuf : élégant, argenté et discrètement provocateur.
« Je lui faisais confiance », dit Eleanor au jury d’une voix calme et basse. « Après la mort de mon mari, elle était tout ce qui me restait. Mais parfois, le chagrin ne guérit pas ; il se transforme en cupidité. »
La vidéo fut diffusée. Le verdict fut rapide : coupable de tentative de meurtre.
Victoria ne pleura pas. Elle fixa simplement Eleanor – la femme qu’elle avait tenté d’effacer – comme si elle voyait un fantôme.
Dehors, les flashs des caméras retentirent tandis qu’Eleanor quittait le palais de justice. L’inspecteur Pierce s’approcha.
« Madame », dit-il, « une question. Comment votre mari a-t-il pu avoir l’idée d’intégrer cette balise à votre chaise ?»
Eleanor sourit faiblement, les yeux levés vers le ciel gris du Maine.
« Charles avait l’habitude de dire : “On ne peut pas arrêter le mal avec la technologie, mais on peut empêcher la vérité de se noyer.” »
Ce soir-là, elle entra dans l’ancien atelier de Charles. La poussière flottait à travers des rayons de lumière dorée. Ses plans étaient encore alignés sur les murs.
Un dessin attira son attention : Projet Gardien — Phase II.
Ses doigts effleurèrent l’encre, un léger rire s’échappant de ses lèvres.
« Tu avais toujours une longueur d’avance, n’est-ce pas, mon amour ?
Dehors, l’Atlantique scintillait au soleil couchant.
Les vagues étaient redevenues calmes,
et, pour la première fois depuis l’automne,
elle aussi.
